Compartilhamentos

 

Quando a generalização é o critério, embargam-se as diferenças.
Quando se embargam as diferenças, avilta-se a pluralidade.
Quando se avilta a pluralidade, avulta-se a uniformidade.
Quando se avulta a uniformidade, perde-se a referência do que é uma coisa, o que é outra.
Quando se perde a referência do que é uma coisa, o que é outra, simplesmente tanto faz. E quando, simplesmente, tanto faz, banalizam-se vidas, triunfam radicalismos, degringolam acordos, explodem violências.

Em outras palavras, grandes atrocidades começam com pequenos, irrefletidos compartilhamentos de lugares-comuns.

 

Comum

 

Sim, existe a Copa logo mais, e me empolgo com ela, porque nasci também para isso. Pode haver vitória, pode haver derrota, em vários níveis, em todos eles, mesmo em nenhum.

 

Sim, haverá partos, partidas, chuvas, sóis, tímidos vestígios, bíblicos semáforos. Sopros contraditórios flertando com peles de toda cor.

 

Sim, virá o cansaço das tentativas em vão, a sensação de déjà vu, a saudade dos sentimentos sem âncora, o gosto salgado do mar.

 

Sim, uma festa será comemorada, uma data será lembrada, um beijo será primeiro, um dedo será erguido, impiedoso. Mesmo um contrato, veja bem, vamos analisar, o sistema está em crise, todos os nossos atendentes estão ocupados, entraremos em contato, agradecemos a sua preferência, desde que não nos perturbe com cobranças de um serviço melhor.

 

Sim, um mundo aí fora, aqui dentro, no cruzamento, e isso é mágico a qualquer tempo.

 

Sim.

 

Muito verdade.

 

Muito e, a despeito dela, de mim, de ti, de cada beleza indomável, cada sorriso improvável brotando da dura parede, hoje é um dia comum. As mesmas horas no relógio, o mesmo tic-tac implacável, que enerva e, irônico, acalma, inerva-se à alma, pontos finais, não o sentimos mais.

 

Patrulhas

Quando não institucional, as patrulhas sorrateiras: ironia, crítica, sanha, moral. Fanáticos religiosos contra fanáticos políticos. Hostes em guerra, empunhando seus metais e sangues, destruindo pelo menos dez vidas reais a cada soldado que tomba, indene, das teorias, fustigando a terra com seus dogmas estéreis.

 

Até quando?

 

Até quando serão eles que me dirão onde, como e em que condições posso ser humano? Até quando me tabelarão nessas colunas sem vértebras? Até quando estimarão meu valor esses corretores de consciência, artífices de números que não batem, geômetras de ágonos critérios? "Você é livre, aproveite"! Mas correr como, se a bola de ferro está no sangue, atada a cada molécula de hemoglobina que generosamente me transfundem, segundo a propaganda oficial?

 

Até quando terei que aturar estes inquisidores retintos e seus solenes juramentos? Por que verdade o que eles contam, o que eles querem, o que eles exigem, sob tortura, que os fatos lhes confessem? Por que não posso gostar deste canto sem desgostar do outro, pisar com um pé dentro e outro fora, deixando a porta aberta? Por que a sua, e só a sua, taxonomia? A sua obsessiva mania de classificação?

 

As patrulhas. Você reclama das polícias, dos impostos, dos satélites, das câmeras de insegurança. Certamente há razão nestas queixas, quando gestadas na inviolável dignidade do sentimento íntimo de fadiga ou ira, na legitimidade incorrupta do que fervilha no coração. Você reclama e bota a boca no trombone, no que obra bem; fica em silêncio, no que obra bem; coteja o momento com a história, no que obra bem; olha as estrelas, no que obra bem; ama seu filho, no que obra bem; chupa um sorvete, no que obra bem; toma qualquer decisão de própria lavra, sem o apoio prestativo de blogueiros que passam sermão nos leitores, no que obra divinamente bem.

 

Você reclama, mas, quanto às patrulhas, a culpa já não é do presidente, do governador, do prefeito, do congressista, da imprensa, das elites, dos marginais, da abstrata sociedade, de nenhum desses aí. De nenhum nem de todos, nem de alguns. Pode ter sido um dia, em condições normais de temperatura e pressão. Um tempo distante, distante não em metros, remoto não em anos. De outro quilate a lonjura. Basta um olhar às postagens adjacentes. Quantos imperativos! Quantos julgamentos! Quantas presunções sem provas! Quantas generalizações esdrúxulas satisfazendo egos famintos! Basta sair à rua e ouvir as prescrições infalíveis dos que buzinam seus carros porque o outro cometeu o disparate de deixar o pedestre atravessar. Basta precisar de um serviço público ou até privado. Para além de todas as carências, de todas as microfísicas, de todas as nuances, são pessoas. Pessoas, por Deus do céu, maltratando pessoas, perseguindo pessoas, afligindo pessoas, impondo a pessoas iguais o seu arrogante rosário de certezas.

 

Patrulha é a face ativa da intolerância. E intolerância é quando a vida se torna assim, insuportavelmente cobrada, catalogada, matematizada, sugada por todos os orifícios da sua especialidade, tudo a pretexto de quê? De um pressuposto alheio, notadamente torpe na raiz, cego na finalidade, raso no alcance, obtuso na justificativa, infantil na lógica. Forte, fortíssimo, infelizmente, nos interesses que fundam, nos meios que mobilizam, nas atrozes consequências que perpetram.
 

Eclipse

Caro eclipse,

 

Sei que, esta noite, você esteve por aqui. Não o vi, contudo. Cobriram-no as nuvens na hora precisa, junto a uma fina, fria garoa, feita das lágrimas dessas estrelas mais emotivas que ambos, de longa data, conhecemos e admiramos.

 

Gostaria de tê-lo observado ao vivo? Claro que sim. Quem não quereria? Não culpo as nuvens, porém. Não as censuro. Elas têm os seus motivos. Persigno-me a elas, aliás. Quando ocultam alguma coisa, quando estendem seu manto de carranca pelo céu, é porque os olhos de nós, humanos, devem-se desviar do alto, voltar para outro lugar, outro dos infindos, lindos recantos desta hábil natureza. Para não perdermos de vista que, lá em cima, inércias e movimentos são projeções das danças aqui do chão.

 

Não o vi e, francamente, não significa que não o tenha sentido, ilustre fenômeno. Luas de sangue há aos montes neste corpo e nesta fósmea. Sangue de ferida, sim, mas também sangue de vida, fome, porre, lassos amores, ternos rubores. Se uma, nesta exata linha, sonda-me o rosto, marca-me a bochecha, tinge-me os olhos, faz-me sentir bobo e gigante... Como ser diferente?

 

Consta nas notícias que você, fugaz desvão, repete a apresentação em outubro. Turnê completa, no entanto, só ocorre novamente em 2032. “Longo tempo!”, alguém poderia exclamar. E me veria impelido, com esse nobre orador, a concordar, exceto pelo fato de que o tempo da beleza não é longo nem é curto, é um surto. E, como todo surto, imprevisto e avassalador.

 

Até nos reencontrarmos, desejo-lhe boas novas, preclaro poeta da sombra. Felicidades por esses caminhos tão belos do nosso universo! Em sua homenagem, prometo perguntar-me (e responder-me, na medida do possível) o que seria da luz sem você, para assustá-la de vez em quando. Sobretudo nas horas difíceis. Mormente em incertas penumbras que, aqui e acolá, desorientam o pólen dos ventos.

 

Em sua honra, prometo, igualmente, eclipsar-me sempre que possível, lançar os meus faróis a quem deles precisar. Uma jura de amigo que lhe faço e um desejo de gente que postulo na densa escuridão do mar comum.

 

Um abraço,

 

Allan

 

15/04/2014

 

Vicissitudes

 

Era favorita – do público, mais que da crítica. Entrou na pista com toda a graciosidade que lhe cabia, envolvida pelas esperanças da torcida e com a adrenalina esmurrando-lhe cada vaso, rareando-lhe, nos brônquios, o ar gelado. Respirava, porém, como se todo o oxigênio fosse seu por direito. A única criatura viva sobre a Terra.

 

Nos primeiros saltos, perfeição. Leveza de quem nascera para desafiar o chão. Certeza de quem empenha a mais fina joia de si por um propósito superior. Após uma sequência difícil, tecnicamente arrojada, desastre: a ponta do pé esquerdo cutuca o desavisado tornozelo direito, conduzindo o corpo à queda.

 

Altivez na recuperação, novos gestos exímios, finalização à altura do espetáculo. Quase riso, quase lágrima, quase dúvida do que fazer. Sabido desconto nos cômputos finais. Crepúsculo de mais um ciclo olímpico.

 

Olhando a frágil menina, perdida em sua atitude admiravelmente triunfante no aguardo da nota (da sentença) decisiva, pensei comigo: tanto esforço, tanta renúncia, uma rotina exaustiva de treinamentos, tudo, de repente, esvaindo-se por um ou dois centímetros inoportunos. Interjeições, faces, mãos erguidas, tudo, num instante, embaralhado nas lágrimas retidas dentro de seus olhos, acusando-a de fracassar ou, pior, estendendo-lhe aquela compaixão protocolar, vácua de sentimento, que cavouca ainda mais o buraco da decepção.

 

Vicissitudes do esporte, atinei, óbvio como um repolho. Vicissitudes da vida, corrigi-me a seguir, esmerando-me para não perder a profundidade do clichê.

 

Filosofias baratas de lado, o caso é que todo atleta, olímpico ou não, está sujeito a não desempenhar, nos poucos minutos de performance, tudo aquilo de que é capaz. Alguém pode até dizer: "ah, mas os campeões consagram-se justamente por consegui-lo sob pressão, por não desvanecer nos momentos de decisão".

 

Verdade. Por outro lado, fico a refletir: e o feito dos que não conseguem? O feito dos que caem com os patins e têm que se levantar, para levar adiante o espetáculo? Haverá neles menos grandeza? O fato de entrar em um estádio lotado e, por cinco, dez minutos, representar em uma coreografia todas as emoções de uma existência, por acaso não conta? O esplendor, a beleza de cada gesto, certo ou errado, preciso ou quebrado, tecnicamente falando, não valem por si só? A simples chance de fazê-lo; de olhar, um dia, para trás, sabendo que a viveu, não possui um valor intrínseco, mais inestimável que o numérico resultado?

 

Há de contar, há de possuir, hão de valer. Tem que ser assim. Tem porque a glória do vencedor, como o opróbrio do perdedor, são efêmeros demais para se impor como critérios. Tem porque, transcorrido o tempo, uma medalha na parede não difere tanto de um prego, uma rachadura, um mosquito, qualquer coisa dessas que a gente mal discerne conforme a vista vai falhando.
 

está se sentindo...

Estou me sentindo feliz. Lembro uma dor e estou me sentindo triste. Olho lá fora e estou me sentindo esperançoso. Berra o automóvel e estou me sentindo irritado. Pia o passarinho e estou me sentindo em paz. Toca o celular e estou me sentindo ansioso. Cai o ocaso e estou me sentindo nostálgico. Brilha uma ideia e estou me sentindo ousado. Vejo a notícia e estou me sentindo desanimado. Recebo a conta e estou me sentindo indignado. Faço o jantar e estou me sentindo abençoado. Escovo os dentes e estou me sentindo bonito. Abro o livro e estou me sentindo em débito. Fecho o livro e estou me sentindo ancho. Caio no sono e estou me sentindo alma. Voo no sonho e estou me sentindo eu. Desperto e estou me sentindo rotina.

 

Tudo e só um dia mais, tudo comum e espetacular, tudo e ninguém, além de mim, que precise de saber.

 

São Paulo

 

Uma cidade não é uma circunscrição territorial, mas uma teia de relações. O vértice do melhor e do pior de cada um de seus habitantes.

 

Assim é São Paulo. Injusta, muitas vezes; injustiçada, outras tantas. Excludente, por uma face; magnética, por outra. Espoliada, no mais apurado espírito democrático, por raposas de todas as felpas - dos velhos e novos tempos, dos olhos ferinos e doces, do tipo malvada e legalzinha. Aérea na frota mirabolante de helicópteros; submersa nos repetidos verões (apesar das obras, todo ano, prestes a começar). Cinza somente nos olhos de quem a chama já se consumiu.

 

A mais brasileira e, ironicamente, a menos brasileira.

 

São Paulo que não cabe nas categorias em que a querem aprisionar. Não cabe porque a sua São Paulo é diferente da São Paulo do seu vizinho, que você cumprimenta ou não nas manhãs ansiosas de São Paulo, de céu tão azul quando chove, que faz crer que as estrelas voltarão a ser vistas na noite iminente de São Paulo.

 

São Paulo, gigante triste, forte como um touro indomável, vulnerável como esse mesmo touro, cego de fúria. Afetada, azafamada, atarantada, frenético ritmo e... Olha, lá fora, a garoa! Gente dura, que não para, só olha pro chão e... Um milhão, espera, dois, não, quatro... Onze!

 

Onze milhões de gentes. Todos carrancudos? Todos ensimesmados? Todos grosseiros? Ou apenas mais fácil explicar assim, enchendo um balde no tanque e julgando-lhe a água como o mar?

 

São Paulo por um fio. Quilômetros de fios. Pedacinho irrisório de chão neste planeta imenso. A calçada do quarteirão em que moro. Os buracos que me traem o caminho. Os pássaros revolucionários.

 

São Paulo e a falta, a sobra, a hora em que uma, à outra, cobra.